سيدة التفاحات الأربع

سيدة التفاحات الأربع
أهذ ا إذن كلُّ ما تبقّى
أنا يُشبه القبلاتِ حنيني


إذا انتصف الليلُ.. واسودَّ‏
ليلٌ بلا قمرٍ، أو نجومٍ،‏
وصارَ الندى مُبْهماً في الحديقةِ..‏
سيّدتي،‏
ستجيء كعادتها،‏
ستعبر هذا الممَرَّ الكئيبَ،‏
وتمشي على العشب حافيةً،‏
لحظةً‏
وأرى وجهها،ملصقاً،في زجاجة نافذتي، مِنْ هنا،‏
حيث ينكسرُ الضوءُ والوهمُ:‏
عينانِ ذاهلتانِ،‏
فوق الجبينْ،‏
ومن دونما كلمةٍ،‏
وبصمْت المحبّين،‏
سوف تمدّ أصابعَها‏
وتشيرُ إلى بُنْصرٍ، نزعوا خاتمَ الحبّ عنهُ،‏
فموضعه، أبيضٌ، مثلُ جرحٍ قديمٍ،‏
وتبسم لي...‏
هكذا.. لمحةً‏
وتغيبْ،‏
وتترك فوقَ ضباب الزجاجةِ،‏
هذا الحنينَ الغريبَ-‏
حنينٌ غريبٌ..‏
أنا.. يشبه القبُلاتِ حنيني..‏
سأبحثُ عن شعْرةٍ عَلِقَتْ، في الوسادةِ‏
قنينةِ عطرٍ.. علاها الغبارُ،‏
قميصٍ به عرَقُ امرأةٍ...‏
أهذا، إذن، كلّ ما يتبقّى من الحبّ؟‏